Все изменилось когда мы с родителями переехали в новую двух комнатную квартиру. Мне тогда было 16, я только что поступила в Университет, поменяла фамилию и отчество, поменяла имидж и потеряла друзей. Во время переезда на новую квартиру мама была в Швейцарии, и мы с отчимом перевозили вещи целую неделю. Так странно, в последний день переезда нам помогали даже соседи, от которых я раньше и слова не слышала.
Вечером в пустой кухне я последний раз посмотрела в окно противоположного дома и мысленно попрощалась с симпатичным мальчиком, который частенько танцевал у плиты с половником в руках.
После этого квартиры я меняла так часто, что уже даже не помню их все. А сейчас сидя в доме на окраине Варшавы, мимолетно осознаешь что это тоже не на долго. После стольких переездов уже трудно что-то называть домом.
Где мой дом? Тут в Варшаве, с плесенью на стенах, мебелью z czasów PRL, как сказали бы поляки, и конечно же неизменными постояльцами пауканами. А может мой дом это та моя квартира в Донецке? Где остались мои фотографии на холодильнике, приклееные магнитиками, любимые диски и кассеты, квартира, куда я захожу только на минутку что-бы придаться настольгии. Или же все таки мой дом там где живет сейчас моя мама? А может мой дом уже давно продан. Может мой дом это та малюсенькая однокомнатная квартира где я провела свое детсво, где в 2 года я так хотела помочь маме делать ремонт, что покрасила ковер; где в 4 месяца лежа в манежике я заходилась истерическим смехом слушая как папа рубит стол; где мы с подружкой обливали прохожих сидя на балконе?
Новый дом придется создвать заново. Собирать свое прошлое по кусочкам и расставлять его в углах комнат, окна которых выходят на индийский океан. Это только начало...
